Camminare 9

Il necessario, una volta conquistato, non manca mai, perché è ovunque e appartiene a tutti, non essendo di nessuno.

Frédéric Gros

Caldo, vento secco, cellulare spento, lettore mp3 inutilizzabile, borracce vuote. Vento secco e caldo in faccia. Muscoli duri. Falchi che volteggiano. Lontani trattori su creste gialle come grano secco e tagliato da poco. Caldo, vento secco.

Urlo. Posso urlare. Posso urlare e cantare e piangere. Non mi sente nessuno. Mi chiedo se qualcuno mi abbia mai davvero ascoltato. Sentire non è ascoltare. Ascoltare non è sentire.

Cammino. Se cadessi a terra, ora, nessuno lo saprebbe. Caldo secco. Potrei rimanere qui per sempre. Potrei cadere qui, una sola volta. Chi se ne accorgerebbe? Qualcuno, dopo. Nessuno, prima. Sempre dopo. Mai prima. Ecco una umanissima tragedia.

Caldo. Vento secco. Una radura. Un poggio. Uno strappo ancora. Vedo alberi. Scorgo ombra. Sì. C’è acqua. Una fonte.

Acqua da bere, un piccolo filo di preziosa acqua fresca e chiara e dolce e pulita. Petrarca, anche lui, ne sarebbe lieto.

Chiara e fresca e dolce: acqua. C’è un sacchetto. V’è del pane, dentro. L’ha lasciato la mano generosa di un pellegrino, prima – non dopo, stavolta.

Perché è bello prima, non dopo: questa è l’umana grandezza.

Giovanni Bongo

Foto: G. B.

Foto: G. B.

Olivo

  Vorrei essere                                                                                                                                                                               olivo –                                                                                                                                                                                         i rami tesi a ricevere                                                                                                                                                                   l’abito argenteo di lune                                                                                                                                                               mezze lune                                                                                                                                                                                 e soli ardenti.

 Vorrei tendermi a cogliere                                                                                                                                                           le strette                                                                                                                                                                                     di fortunali affettuosi.

   Vorrei non figurarmi morte                                                                                                                                                            né amore –                                                                                                                                                                                    ma solo vividamente                                                                                                                                                                    e immensamente                                                                                                                                                                          della pioggia                                                                                                                                                                                e del cielo                                                                                                                                                                                    e delle nubi gonfie                                                                                                                                                                   e dei frutti                                                                                                                                                                                       il soffio                                                                                                                                                                                       sentire.

Foto: G. B.

Foto: G. B.

Giovanni Bongo 

Da Poesie della Terra, appunti salentino contro l’imperialismo nei sud, di Giovanni Bongo e Luigi Schirinzi, prefazione di Alex Zanotelli, Ed Insieme, Terlizzi, Bari, 2004.